... MAIS ELLE PERDURE, LA FOLIE

photographie: mat jacob

jeudi 10 novembre 2016

Trois coups (les)

  On sait qu'il s'agit d'une errance. D'ailleurs, elle semble uniforme. Il n'en est rien. Elle s'étale comme l'ombre, mensongère. Sa force est son existence quasi liquide. Toujours trois coups.
  A gauche, âme vagabonde à terre, herbe familière. Vents & frissons richesse dernière, l'être élan parmi telles, résonances... Froide comme l'imposture, la grâce. Sonnent encor trois coups.
  Au près, cette pierre intestine, élégance lente, assise clandestine, poignée moderne fer forgé vie passe furtive, crasse météore ; cloche, incise, latente: trois coups.
  Ailleurs, un homme, la plupart non. De loin même. Tremble cette illusion offerte au feu de sa main même. N'oublier point; savoir envi quand bruissent, trois coups.

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